epoesie

Theobald Tiger - Sexuelle Aufklärung

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Mon, 16 Apr 2012 16:34:00 +0000

Postkarte Mata Hari

Sexuelle Aufklärung

Tritt ein, mein Sohn, in dieses Varieté!
Die heiligen Hallen füllt ein lieblich Odium
von Rauchtabak, Parfums und Eßbüfett.
Die blonde Emmy tänzelt auf das Podium,
der erste und der einzige Geiger schmiert »Kollodium«
auf seine Fiedel für das hohe C . . .
So blieb es. und so ists seit dreißig Jahren ―
drum ist dein alter Vater mit dir hergefahren.

Sieh jenes Mädchen! Erster Jugendblüte
leichtrosa Schimmer ziert das reizende Gesicht.
So war sie schon, als ich mich noch um sie bemühte,
und wahrlich: ich blamiert mich nicht!
Siehst du sie jetzt. wie sie voll Scham erglühte?
Was flüstert sie? »Det die de Motten kriecht . . .!«
Wie klingt mir dieser Wahlspruch doch vertraut
aus jener Zeit, da ich den Referendar gebaut!

Sei mir gegrüßt, du meine Tugendlilie.
du altes Flitterkleid. du Tamburin!
Nimm du sie hin, mein Sohn ― es bleibt in der Familie ―
und lern bei ihr: es gibt nur ein Berlin!
Nun aber spitz die Ohren, denn gleich singt Ottilie
ihr Lieblingslied vom kleinen Zeppeliihn . . .
Kriegst du sie nicht, soll dich der Teufel holen!
Verhalt dich brav ― und damit Gott befohlen!

Aus: Theobald Tiger, Fromme Gesänge, Felix Lehmann Verlag, Charlottenburg, 1919

Robert Garrison - Liebesnacht

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 15 Apr 2012 10:24:00 +0000

Egon Schiele - Umarmung

Liebesnacht

Schon steigt im Ost das graue Morgenlicht.

Nur du und ich, wir schreiten traumversunken!

An meinen Körper schmiegt dein Leib sich dicht

Und deine Augen starren sehnsuchtstrunken.

Ja, schmiegʼ dich fest . . . noch ist die Nacht nicht aus,

Die Erde träumt, kein Mensch kann uns belauschen!

So tretʼ ich mit dir in das dunkle Haus

Und höre nur dein Atmen und dein Rauschen.

Du wilde Nacht! Du wildes, süßes Weib!

Ein Wonneschauer ging durch meine Glieder —

Dann sank ich stumm vor dem entblößten Leib,

Dem zitternden, im trunknen Taumel nieder.

Im Osten hoch die Morgensonne stand. . . .

Du schmiegtest dich an mich als wie mein eigen.

Was unsʼre durstʼgen Seelen fest verband,

Verriet der wunden Lippen süßes Schweigen.

Aus: Robert Garrison, Nachtfalter, Modernes Verlagsbureau, Curt Wigand, Berlin, Leipzig, 1908

Anonym - An Laurette

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Tue, 20 Mar 2012 12:36:00 +0000

Franz von Bayros - Ali Schar und Sumurud

An Laurette.

Laurette, bleibst du ewig Stein?
Soll forthin unverknüpfet sein
Dein Englischsein und dein Erbarmen?
Komm, komm und öffne deinen Schoß
Und laß uns beide nackt und blos
Umgeben sein mit Geist und Armen.

Laß mich auf deiner Schwanenbrust
Die oft versagte Liebeslust
Hier zwischen Furcht und Scham genießen,
Und laß mich tausend tausend Mal
Nach deiner güldnen Haare Zahl
Die geisterreichen Lippen küssen.

Laß mich den Ausbund deiner Pracht,
Der Sammt und Rosen nichtig macht,
Mit meiner schlechten Haut bedecken!
Und wenn du deine Lenden rührst
Und deinen Schoß gen Himmel führst
Sich zuckersüße Lust erwecken.

Und sollte durch die heiße Brunst
Und deine hohe Gegengunst
Mir auch die Seele gleich entfließen,
So ist dein zarter Leib die Bahr,
Die Seele wird dreiviertel Jahr
Dein himmelrunder Bauch umschließen.

Und wer alsdann nach meiner Zeit
Zu lieben dich wird sein bereit
Und hören wird, wie ich gestorben,
Wird sagen: Wer also verdirbt
Und in dem zarten Schoße stirbt,
Hat einen sanften Tod erworben.

Aus: Venus; rosenkränzlein für die galante welt gedruckt zu Cÿthere im jahre da gut zu lieben war, Herausgegeben von Alfred Semerau, Anonym erschienen um 1800

Andreas Ascharin – Dämmerstündchen

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sat, 18 Feb 2012 10:32:00 +0000

William-Adolphe Bouguereau – Elegy

Dämmerstündchen

Dämmerstündchen

Traulich, – düster,

Plaudermündchen,

Leis Geflüster; –

Märchenbunte Kinderzeit!

Kühne Ritter

Ungeheuer, Lanzensplitter,

Abenteuer –

Und die schönste Königsmaid!

Hochzeitsfeste,

Jubelklänge

Und der Gäste

Bunt Gedränge: –

Schöner Traum – wie weit, wie weit!

Aus: Das Baltische Dichterbuch, Eine Auswahl deutscher Dichtungen aus den Baltischen Provinzen Rußlands, Herausgegeben von Jeannot Emil Freiherrn von Grotthuß, Verlag von Franz Kluge, Reval, 1895

Gustav Hohbach - Der Geiselstein

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 29 Jan 2012 19:51:00 +0000

Photo: Klaus Graf (Lizenz siehe unten)

Der Geiselstein. *)
Eine Volkssage.

Was schauet vom Felsen ins Thal herein?
Es ist der Graf von Geiselstein.
Er schaut so wehmuthsvoll mich an,
Was hat man dem armen Grafen gethan?

Es ist um das heilige Osterfest,
Als fröhlich der Graf sein Schloß verläßt:
Er reitet auf die Jagd hinaus,
Die Knaben bleiben allein zu Haus.

Sie sahen wohl lange dem Vater nach?
Als Hugo zu seinem Bruder sprach:
»Sieh, Albert, es scheinet die Sonne so schön,
»Komm, laß uns hinab an den Burgsee geh’n.«

»»Nein, Hugo! sieh, wie die Wolken nah’n!
»»Es zieht ein schweres Gewitter heran.««
»Der Vater ist fern im dunkeln Wald,
»Und die schwarzen Wolken verziehen sich bald.

»Der ruhige See, er ladet uns ein;
»Komm, Albert, und laß das Sorgen seyn!« —
»»0 sieh, wie die Woge den Fels bespritzt!
»»Sieh, wie es da hinten so schaurig blitzt!«« —

»So geh’ ich allein zum See hinab,
»Und fänd’ ich im Wasser mein frühes Grab.« —
»»Nein, Hugo, zusammen gehen wir,
»»Und solltest du sterben, so sterb’ ich mit dir!««

Es hat der Vater nicht Ruhe, nicht Rast,
Er durchjaget den Wald in ängstlicher Hast;
Bald stößt er ins Horn, es ist ihm so bang;
Es dünket die Zeit ihm unendlich lang.

Er eilet nach Haus, er stürzt in den Saal,
Er suchet die Knaben wohl überall.
»Wo seyd ihr, o Himmel, wo seyd ihr?« — Es bricht
Des Vaters Herz, denn er findet sie nicht.

Da sieht er hinaus mit sehnendem Blick,
Erblicket die Knaben und bebet zurück,
Denn sie suchen umsonst auf schwankendem Kahn
Im Sturmesgeheule dem Ufer zu nah’n.

Es hallet der Donner, die Woge braust,
Die Blitze zucken, der Sturmwind saust;
Da beten die Knaben zu Jesu hinauf:
»Nimm gnädiglich unsere Seelen auf!«

Und wie sie so beten, der Donner schweigt,
Und im Nachen ein holdes Knäblein sich zeigt.
Es spricht umgeben von Himmelsschein:
»Geht nun in das Reich des Vaters mit ein!«

Da schauen die Knaben zum Schloß hinan:
»Lieb Vater, leb wohl!« — Da sinket der Kahn,
Da erkaltet des liebenden Vaters Herz,
Er erstarret zu Stein vor unendlichen Schmerz.

Die Burg ist zerfallen, der See ist nicht mehr,
Doch blickt noch heute schauerlich hehr
Ins Thal herab das Haupt von Stein
Des armen Grafen vom Geiselstein.

*) Bey Geislingen, einer romantischen Gegend aus dem Wege von» Stuttgart nach Ulm.

The illustration is licensed under the Creative Commons Attribution-Share Alike 2.5 Generic license.

Bernhard Heinrich Gustav Hohbach (* 28. September 1803 in Gunzenhausen; † 29. Mai 1850 möglicherweise in Ellwangen) war ein deutscher Dichter und Jurist.

Albert Giraud – Colombine

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 18 Dec 2011 13:14:00 +0000

Edgar Germain Hilaire Degas - Harlekin und Colombine

Colombine

An Heinrich Rickert

Des Mondlichts bleiche Blüten,
Die weissen Wunderrosen,
Blühn in den Julinächten —
O bräch ich eine nur!

Mein banges Leid zu lindern,
Such ich am dunklen Strome
Des Mondlichts bleiche Blüten,
Die weissen Wunderrosen.

Gestillt wär all mein Sehnen,
Dürft ich so märchenheimlich,
So selig leis — entblättern
Auf deine braunen Haare
Des Mondlichts bleiche Blüten!

Aus: Albert Giraud, Pierrot lunaire, Gedichte (Übersetzung von Otto Erich Hartleben), Verlag der deutschen Phantasten, Berlin, 1892

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Bayard Taylor - Orientalisches Idyll

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Mon, 12 Dec 2011 09:21:00 +0000

Portrait von Bayard Taylor

Orientalisches Idyll.

In jäher Strömung blitzend fließt

Der Parpharmündung schneller Fluß,

— Ein Silberspeer, den niederschießt

Der Berg in’s Thal, — zu meinem Fuß.

Ich höre hier die muntre Well’,

Die immer lachend kommt und geht,

Saug’ an der Pfeife, schlürfe schnell,

Im Bergesschnee gekühlt, Sherbeth.

Der Sonnenstrahl glüht wie ein Stern

Unter des Schattens Baldachin —

Und vom Bazare dumpf und fern

Hör’ ich den Lärm herüberziehn.

Nicht Furcht noch bange Ahnung mir

Umnachten meines Himmels Blau,

Mein Blut ist frisch, wie Morgen, hier,

Mein Herz mir scheint getaucht in Thau.

Wie Perle in der Schaale ruht,

So schläft in mir der frohe Geist.

Nichts weiß von Leid mein stolzer Muth,

Doch weiß ich halb, was Freude heißt. —

Ich fühle nun in Puls und Brust

Der Leidenschaft Gewoge kaum —

Ein Leben leb’ ich unbewußt,

Wie’s haucht aus jenem Jasminbaum.

Damaskus’ Straßen blick’ ich hin,

Mit reichem Prunk und Pomp besetzt —

So müßig, wie des Kindes Sinn

An Bilderbüchern sich ergötzt.

Vergessen nun sind Nam’ und Land,

Verlöscht im Hirn Vergangenheit —

Erinnerung schläft — die müde Hand

Durchblättert nicht das Buch der Zeit.

Ich seh’ den Glanz des Morgenscheins,

Fühl’, wie die Morgenluft mich kühlt! —

Doch ob sie spielt im Laub des Weins,

Ob sie in meinen Haaren wühlt? — —

Nichts wissen! — Ach, wie macht es froh!

Verzaubert tief in süße Ruh’,

Ob Mann ich oder Rose, o

Nicht aus dem Traum mich pfücke du! —

Aus: Bayard Taylor, Gedichte, Übersetzt von Karl Bleibtreu, Verlag von L. Schleiermacher, Berlin, 1879

Arno Holz - Samstagsidyll

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Thu, 08 Dec 2011 10:48:00 +0000

Philip Leslie Hale - Girl by the stream

Samstagsidyll.

1884.

Es war ein Tag, wie’s ihrer viele giebt,

Wenn falb der Sommer in den Herbst zerstiebt;

Verstummt schon schien der Vögel buntes Völkchen

Und grau am Himmel standen kleine Wölkchen.

Nur ab und zu schwamm’s fernher durch die Luft

Noch weich wie ein verirrter Rosenduft

Und wie ein Lenzlockruf, nur herbstlich stiller,

Klang hie und da ein später Vogeltriller.

Auf lauen Windes Flügeln kam’s und schwand

Und reichte wiederkehrend sich die Hand,

Wie wenn zwei Herzen durch ein letztes Grüßen

Sich noch des Scheidens bittres Weh versüßen.

Doch also war’s nur draußen fern im Hag,

Durch die Fabrikstadt schlich der Werkeltag.

Das schwarzberußte Schurzfell um die Lenden,

War er bemüht, die Woche zu beenden;

Er ließ das Eisen wie ein Licht erglühn

Und mehr als hundert Essen Funken sprühn,

Und, unbekümmert um den eignen Jammer,

Schwang er den centnerschweren Schmiedehammer.

Hier war’s ein Schienenwagen, dort ein Schiff,

Der Schornstein rauchte und der Dampfhahn pfiff,

Die Räder rollten ewig um im Kreise

Und alles drehte sich im alten Gleise.

Nur Du und ich, wir beide waren frei

Und wußten nichts von Werktagssclaverei;

Wir jauchzten auf, die Noth in uns begrabend,

Und machten schon Nachmittags Feierabend.

Denn hatte jeder nicht mit Lust und Kraft

Die Woche über pflichtgetreu geschafft?

Die Nähmaschine hattest Du getrieben

Und ich gedacht, gedichtet und geschrieben.

Doch nun war ich »des trocknen Tones satt«

Und schrieb energisch: Punkt! aufs letzte Blatt

Und stieg dann flink, mir selber zur Belohnung,

In Deine zierliche Mansardenwohnung.

Ich klopfte an — ein neckisches: Herein!

Und durch das Fenster brach der Sonnenschein.

Ein Lichtmeer war’s, drin Welle schwamm auf Welle,

Ich aber stand geblendet auf der Schwelle.

O immer, trat ich in Dein trautes Heim,

Schrieb’s mir ins Herz sich wie ein neuer Reim;

Doch war’s mit seinen farbigen Gardinen

So hell und freundlich mir noch nie erschienen.

Zum Schmaus gedeckt stand schon Dein kleiner Tisch,

Grau hinterm Spiegel stack ein Flederwisch,

Doch unbekümmert um die neuste Mode

Stand dicht dabei die ältliche Kommode

Und unter einem Kreuz von Elfenbein

Das Bild von Deinem todten Mütterlein.

Wie tief im Traum sah lächelnd es hernieder

Auf ein zerles’nes Buch: »das Buch der Lieder!«

Vom Blumenbrett, das sich ums Fenster bog,

Um alles das ein süßes Duften flog.

Und dorther glänzten auch die beiden Schilder,

Verzeih! ich meine Deine Landschaftsbilder!

Denn Du hast recht: die reine Phantasie

Und farbenschillernd wie ein Kolibri!

Rechts hing der Watzmann, links der Gamsgarkogel

Und zwischen beiden ein Kanarienvogel.

Du selber aber, häubchenüberdeckt,

Ein weißes Schürzchen vor die Brust gesteckt,

Du schobst nun grad mit hausfraulicher Miene

Den Spiritus in Deine Kochmaschine.

Ein kurzer Aufblick dann, ein leiser Schrei,

Und eins und eins, wie immer, waren zwei!

Drauf, wie ich mich schon oft ließ unterjochen,

Sollt ich auch heute mit Dir Kaffee kochen.

Ich lärmte; doch was half mir mein Protest?

Ein kußersticktes Lachen war der Rest!

Und als ein vielgewandter junger Dichter

Hielt ich galant Dir nun den Kaffeetrichter.

Natürlich ging das »noch einmal so gut«,

— Sieh hier das Lied: »Was man aus Liebe thut!«

Wir schmeckten, wechselnd prüfend, mit den Zungen

Und endlich war der große Wurf gelungen.

Zwar war das Tischzeug nur von grobem Zwilch,

Doch fehlte weder Zucker drauf noch Milch,

Und dampfend füllten nun die braunen Massen

Die goldumränderten Geburstagstassen.

Des Tränkleins Wirkung aber kommt und geht,

Bis sich das Zünglein wie ein Mühlrad dreht:

Was Stift und Tinte, Häkelzeug und Maschen!

Wir waren heut zwei rechte Plaudertaschen!

Du schwärmtest von dem neusten Ausverkauf

Ich aber schlug ein kleines Büchlein auf

Und las Dir Lieder vor von Schack und Keller

Und übersah auch nicht den Kuchenteller.

So saßen wir — zwei große Kinder — da,

Bis roth der Abend durch die Scheiben sah,

Und tappten dann hinab die dunklen Stiegen,

Um noch ein Stündlein vor das Thor zu fliegen.

Dort, wo das Wasser sich am Stadtwall bricht,

Lag bunt der Park im letzten Abendlicht

Und ließ die Wipfel sich mit Purpur tränken

Und Kinder spielten auf den Rasenbänken.

Vom nahen Thorthurm kam das Spätgeläut,

Mir schien’s, es klang noch nie so schön wie heut;

Wir lugten lauschend durch die Laubverhänge

Und schritten flüsternd durch die Buchengänge,

Zu Füßen knirschte uns der gelbe Kies

Und alles schien uns, wie im Paradies.

Doch als die Glocken dann gemach verklangen,

Kam leisen Schritts die Dämmrung angegangen.

Da hieltst Du still und hauchtest mir ins Ohr:

»O, weißt Du noch, dort drüben vor dem Thor?«

Ob ich es weiß! Wie Lenz will’s mich umwehen;

Dort war’s ja, wo wir uns zuerst gesehen!

Und hier, wo waldversteckt das Wasser rauscht,

Hier haben wir den ersten Kuß getauscht!

O Maitag, Sonnenschein und Blüthenregnen,

Noch heut muß ich euch tausendfältig segnen!

Es war doch eine schöne, schöne Zeit,

Und denk ich dran, so wird das Herz mir weit!

Man fühlt’s, auch ohne daß man’s gleich bedichtet:

Der liebe Gott hat’s doch gut eingerichtet.

Doch still! Was braucht’s schon der Erinnerung?

Wir sind ja beide noch so jung, so jung!

Es lacht das Glück aus Deinem rothem Munde:

»Uns winkt ja noch so manche goldne Stunde!«

»Gewiß! fielst Du hier lächelnd ein, und wie?

Zum Beispiel morgen eine Landpartie!

Erinnerst Du dich noch, wie Du vor Wochen

Mir einen Ausflug ins Gebirg versprochen?

Mein Onkel dort, der Wirth zum weißen Schwan,

Wohnt ja ganz nahe an der Eisenbahn!

Ich weiß, er freut sich, wenn wir ihn besuchen,

Und Tantchen gar backt einen Extrakuchen!

Und dann — o Gott — die wunderschöne Luft,

Wald, Wiese, Sonnenschein und Kräuterduft,

Und über sich nichts, nichts als Himmelsbläue —

Nein, nein! Du weißt nicht, wie ich mich schon freue!«

Da sprach ich: »Topp, Du kleiner Niegenug!

Wir fahren morgen mit dem ersten Zug.

Als Musikant mach ich eins gern mal Pause . . . .

Doch es wird kühl hier, komm, wir gehn nach Hause!«

Und wieder thorwärts wandten wir uns um

Und wurden still und wußten nicht, warum.

Im Fluß das Wasser rann nur noch von ferne

Und durch das Laubdach blitzten schon die Sterne.

Ein feuchter Nachtwind durch die Wipfel strich,

Du aber schmiegtest fester Dich an mich,

Und wie das Schlußwort einer schönen Dichtung,

That sich nun wieder vor uns auf die Lichtung.

Dort hub die Stadt sich schwarz und ungewiß

Vom Horizont ab wie ein Schattenriß,

Nur hie und da warf fernher aus dem Dunkel

Ein Fenster noch sein rothes Lichtgefunkel.

Es war so schön, so wunderschön zu sehn,

Und schweigend blieben wir zusammen stehn,

Denn nun trat auch der Mond aus seinen Hallen

Und ließ sein Silber auf die Dächer fallen

Und drüben von der Vorstadt her erklang

Noch windverweht ein frommer Nachtgesang.

Du sahst mich an und wußtest nichts zu sagen,

Doch fühlt ich Dein Herz warm an mein Herz schlagen

Und sprach zu Dir und war bewegt, wie nie:

»Nun weißt auch Du, mein Herz, was Poesie!

Sie speist die Armen und sie stärkt die Schwachen,

Sie kann die Erde uns zum Himmel machen,

Sie kost im Zephyr und sie harft im Föhn:

Nicht wahr, mein Herz, das Leben ist doch schön?«

Aus: Moderne Dichter-Charaktere, Herausgegeben von Wilhelm Arent, Selbstverlag des Herausgebers, Leipzig, 1885

Albert Giraud - Absinth

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sat, 19 Nov 2011 09:11:00 +0000

Vincent van Gogh - Cafe Table with Absinth

Absinth

An Richard Dehmel

Im Oceane des Absinths
Fand ich den Continent des Rausches!
Dort ist das Klima capriciös
Wie — eine schwangre Frau.

Das Meer ist trunken wie die Luft
Und tanzt in grünlich gelben Wogen.
Im Oceane des Absinths
Fand ich den Continent des Rausches!

Doch wehe! Was umklammert jäh
Mein Schiff? — Polypen, widrig, klebrig!
Ein Riesenarm zerknickt den Mast —
Und ohne Klagelaut versink ich
Im Oceane des Absinths.

Aus: Albert Giraud, Pierrot lunaire, Übersetzung von Otto Erich Hartleben, Der Verlag deutscher Phantasten, Berlin, 1893

Otto Klein - Die Jungfrau

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 06 Nov 2011 10:24:00 +0000

Paul Gauguin - Nevermore

Die Jungfrau.

In ihren Füßen zittert schon ein Schwingen,
In ihren Schritten bebt ein ferner Klang,
Der Glanz der Augen will das Sein durchdringen
Und spürt noch nicht der Sehnsucht Schöpfungsdrang.

Sie tappt noch unbewußt im eignen Herzen
Und lächelt süß, wenn sie sich selbst besieht.
Verirrend sich in ersten Täuschungsschmerzen,
Und wiederfindend ihr Erkennen blüht.

Sie tanzt vorbei an ihres Lebens Zwecken,
Der dunkle Frühling deckt noch ihren Leib.
Bis ihre Hände in den Tag sich strecken,
Ein fremder Hauch in ihr erweckt das Weib.

aus: Otto Klein, Der kommende Tag, Wir Verlag, Berlin, 1922

Erich Mühsam - Die Pfeife

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Wed, 02 Nov 2011 10:33:00 +0000

Bundesarchiv Bild 146-1981-003-08, Erich Mühsam

Die Pfeife

Juni 1918

Wusch ich mich schon vor einem Jahr
zum letztenmal mit Seife,
so ward jetzt auch der Tabak gar.
Schwarz gähnt das Maul der Pfeife.
Ein kalter Ruch – Erinnerungswahn –
entdünstet trüb dem Rachen.
Die taubste Nuß, der hohlste Zahn
kann nicht so traurig machen.
Der Tabakbeutel schlaff und leer
rutscht grämlich durch die Hände.
Kein lustig blaues Wölkchen mehr
belebt die kahlen Wände.
Wo ist der Qualm, der mir im Raum
die fade Luft gesäuert,
der mich umwirkt mit süßem Traum,
den Genius mir befeuert?
Wo ist das braune Zauberkraut,
das alle Grillen bannte?
Verbraucht, verschmaucht, verraucht, verdaut –
dahin ins Unbekannte!
Da liegt er nun, der Pfeifenkopf,
ein Anblick zum Erbarmen,
und wartet, daß ihn jemand stopf.
Es hilft dir nichts, dir Armen.
So gings dem Vaterlande auch.
Jetzt habt ihr die Erfahrung:
Erst hochgepafft den dicken Rauch,
und nachher fehlts an Nahrung.
Die Seife schmolz dahin zu Schaum,
jetzt wäscht man sich mit Speichel
und raucht das Laub vom Lindenbaum
mit kleingeriebener Eichel.
Vertan, verpulvert, aufgezehrt,
was unser war alltäglich.
Lieb Vaterland, jetzt heißts: entbehrt!
Der Rest ist arm und kläglich.
Wieviele Tage, Wochen noch
hält sich der Rest im Sacke?
Schon sickert er durchs Hungerloch
gleich meinem Rauchtabake.
Was wird aus dir, lieb Vaterland?
Des eignen Ruhms Attrappe,
ein ausgeblasenes Ei im Sand,
ein Siegesaar aus Pappe.
Herausgesogen bis zum Grund
der letzte Lebenstropfen.
Ein leergebrannter Pfeifenschlund,
und nichts mehr nachzustopfen.

Aus: Erich Mühsam, Brennende Erde,Verse eines Kämpfers, Kurt Wolff Verlag, München, 1920

Hans Much - Das Lebenswerk

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Thu, 13 Oct 2011 08:33:00 +0000

Auguste Renoir - Lachendes kleines Mädchen

Das Lebenswerk.

Klarfrische jugendfreie Frühlingsluft
Durchzieht die Welt mit wonnesamem Duft.
Und bringt voll Kosens in ein stilles Zimmer
Zu einem Greis in weißer Locken Schimmer.
Schön ist sein Antlitz. In den glänzend feuchten
Tiefblauen Augen ruht ein klares Leuchten,
Und glänzt, als schaut es fernes, schönes Land.
Auf einem Buche ruht die kräftige Hand,
Und, wenn die Sonnenstrahlen drüber flittern,
Rinnt durch die Hand ein ahnungsscheues Zittern.
Er hat das Buch in mancher Nacht geschrieben:
Sein Lebenswerk. Sein Wollen, Streben, Lieben.
Den Blick dem Sonnenlichte zugewendet
Seufzt er aus tiefster Brust und jauchzt: . . »Vollendet!

Mein Abend naht, er naht in höchster Klarheit.
Mein Sehnen und mein Lieben galt der Wahrheit.
Nun legt sie mir, umhaucht vom jungen Lenze,
Mit reiner Hand um meine Stirn die Kränze!
Wohl war ich ihr ein nimmermüder Krieger.
Die Arbeit ist getan. — Ich bin der Sieger!«

Da, wie er so ins Licht schaut, unverwandt,
Berührt ihn leise eine weiche Hand.
Und vor ihm steht, von warmem Duft umgeben,
Ein junges, wunderholdes Menschenleben.
Sein Töchterlein, dem Maienmorgen gleich.
In ihrer Hand ein Kirschenblütenzweig.
»Welch großes Buch! O, lieber Vater sprich!
Du schaust so ernst, schaust gar so feierlich!«
Mein Kind, hier ist der eitle Tand gerichtet,
Des Lebens Lüge ist zermalmt, vernichtet.
Frei die Natur von Afterwahn und Spott,
Nicht ohne Leben, aber ohne Gott.
Von allen Larven, die es blöd umgeben,
Gereinigt hab ich es, das Menschenleben.
Die dunkeln Mächte, die wir selbst geschaffen,
Sie sind besiegt von meinen blanken Waffen.
Wie drängt es mich, daß es die Welt erfahre,
Mein Lebenswerk, die Arbeit meiner Jahre!

Da schmiegt sein Kind sich bebend an ihn an:
»O, Vater, Vater, was hast du getan!
Wo ist der Ewige, der die Welten lenkt?«
— Wir schufen ihn. Er sei in Nacht versenkt.
»Und alles Leben, das der Geist gebar?«
— Ein bleiches Etwas, das nicht ist, noch war.
»Und keine Hoffnung, keine Ewigkeiten?«
— Wir werden ohne sie im Leben streiten.
»Das Leben ohne Schönheit, ohne Glänzen?«
— O, nein! Die Arbeit bleibt, sie wird es kränzen.
Da starrt das schöne Kind voll herber Qualen
Mit großen Augen in die Sonnenstrahlen.
»Mir ists, als ob ein des Nichts mir bliebe.
Du sagst: die Arbeit? Warum nicht die — Liebe?«
— Hab ich die Menschheitsgötzen all gefällt,
Fällt auch die Lieb, die Lügenfee der Welt.
Ein Tiertrieb, der nach heißen Lüsten drängt,
Den wir mit buntem Flitterwerk umhängt.
»Mein Vater, willst du alles Licht mir rauben?
Es ist zu grau, zu leer! Ich kanns nicht glauben«.
— Du mußt es glauben, lasest du mein Buch.
Es bleibt erwiesen, klar und rein genug.
»Ists nicht, als ob in trübe Nacht ich tauchte?
O, daß ich nie das Buch zu lesen brauchte!«
Sie schmiegt sich an ihn, schluchzt mit heftigem Beben:
»Mit solchem Glauben könnt ich nimmer leben!«
Dann schaut sie ihn so bange an und klar.
Wie träumend streichelt er ihr Seidenhaar.
Und sie geht scheu. Die schlanken Glieder beben.
Noch einmal schluchzt sie: »Nimmer könnt ich leben!«

Nachblickt der Alte ernst dem holden Kind.
Die Stirne furcht sich, und er sinnt und sinnt.
Das Kirschenblütenzweiglein, das sie trug,
Liegt keusch und zaghaft auf dem offnen Buch.
Und all der jugendweiche Frühlingsschimmer
Blickt großen Auges in das stille Zimmer.

Dann gehts wie Leuchten über sein Gesicht.
Wie großes Leuchten, wie das Firnelicht.
Er legt das Buch in seine alte Truhe.
Und schließt sie zu mit freudevoller Ruhe.
Drauf gräbt er in den festverschlossenen Schrein
Mit fester, kräftiger Hand die Worte ein:
Die Truhe bleibt versiegelt und verschlossen,
Bis hundert Jahre in das Land geflossen! —

Dann reckt die Arme er und dehnt die Brust. —
Strahlt ihm das Aug von Schmerz? Strahlt es von Lust??
Den Kirschenblütenzweig in seiner Hand
Steht er und schaut ins Lichtmeer — unverwandt. —

* * *

Nun fragst du mich: Warum hat er verdunkelt
Sein Lebenswerk, das voller Wahrheit funkelt?
— Damit ein Leben, das im Schein sich sonnte,
Ein liebes Leben, weiter träumen konnte. —
Weshalb entsagt er heißersehntem Ruhme?
— Um nicht zu töten eine holde Blume. —

Aus: Hans Much, Denken und Schauen, Verlag von Kurt Habitzsch, Würzburg, 1913
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Richard Riess - Dichter und Dirne

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Wed, 14 Sep 2011 14:21:00 +0000

Egon Schiele - Sitzender weiblicher Akt

Dichter und Dirne.

Ihr Frauen mit den grell geschminkten Wangen,
die feil ihr euer heiligstes Verlangen
herniederzerrt ins Marktgefeilsch der Gassen,
ich lernt’ es nie, entrüstet euch zu hassen,
denn nie war euer Tun verächtlich mir.

Ihr stellt den Leib zum Kauf. Und ist das Fehle . . . ?
Seht mich! . . . Pfui . . .! Ich verkaufe meine Seele,
die steht vor Gaffern wie ein fremdes Tier.

Erblick ich euch vor eures Hauses Stufen,
stets möcht’ ich schluchzend euch entgegenrufen:
Da nehmt mein Glück! Auch ich bin feil . . . wie ihr!

Aus: Richard Rieß – Der Tod des Eros, Sechs Reihen Gedichte und das dramatische Gedicht »Der ewige Haß«Verlag von L. Heege, Schweidnitz, 1912
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Nikolai Graf Rehbinder - Traum

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Mon, 05 Sep 2011 07:39:00 +0000

Henri Rousseau - The Dream - The original photograph on Flickr was taken by Stephen Sandoval
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Traum.

Schwarz war die Nacht, — fern hallt der Glocke Ton.
Der Schlummer floh mich, der mich oft gefloh’n:

Bis endlich sein ersehnter Pfeil mich traf —
Ein seltsam Traumbild störte meinen Schlaf:

Es trat, mit Purpurblumen in der Hand,
Mein todtes Kind an meines Bettes Rand

Und sprach, indem es mir die Blumen bot:
»Ich lebe, aber siehe, du bist todt!«

In jähem Schrecken bin ich da erwacht, —
Der Tag brach an — doch in mir blieb es Nacht.

Aus: Das Baltische Dichterbuch, Eine Auswahl deutscher Dichtungen aus den Baltischen Provinzen Rußlands, Herausgegeben von Jeannot Emil Freiherrn von Grotthuß, Verlag von Franz Kluge, Reval, 1895

Kazinczy Ferenc - Ihr Bild

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 28 Aug 2011 09:47:00 +0000

Vincent van Gogh - Weizenfeld mit Schnitter bei aufgehender Sonne

Ihr Bild

Der Morgen wecket mich; mein höchstes Gut,
Ihr göttlich Bild tritt meinem Aug' entgegen.
Wie bebt mein Herz in süssen Liebesschlägen,
Auf lodert flammenhell die alte Gluth.

»Sie ist's, sie ist's!« so ruft mein wallend Blut.
Ich küss' die Luft, als wäre sie zugegen,
So sprach, so ging sie, so war ihr Bewegen,
So sank ans Herz sie mir voll Liebesmuth.

Wie einst mit Ihr, beginn' ein Flüstern ich
Jetzt mit dem Bild; verborgen, neckend, süss;
Nun holden Streit, nun Worte lieb und mild.

Bis ich diess treibe, hebt die Sonne sich,
Schickt durch die Jalousieen ihre Grüss',
Umstrahlt mit Himmelsglorie das Bild.

(Übersetzung von Graf Mailath)

Aus: Blumenlese aus ungrischen Dichtern in Übersetzungen von Gruber, Graf Mailath, Paziazi,
Petz, Graf Franz Teleki d. Jüng., Tretter u. a., Gesammelt und mit einer einleitenden Geschichte
der ungrischen Poesie begleitet von Franz Toldy, Pesth und Wien 1828

Vasile Alecsandri – Du wunderschönes Mägdlein

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sat, 27 Aug 2011 07:41:00 +0000

Andre Bouys - Maid cleaning the silver

Du wunderschönes Mägdlein.

Du wunderschönes Mägdlein,
O sag'! wo kommst Du her?
Mit Deines Mundes Lächeln,
Mit Augen, hell und hehr?

Trug Dich ein sel'ger Engel
Aus aller Himmel Glück,
Und ließ hier auf der Erde
Als Freude Dich zurück?

Du bist ein helles Leuchten,
Ein goldnes Märchen fein,
Ein Traum von Seligkeiten,
Ein Engel hoch und rein.

Vom Himmel bist ein Wunder!
Und Deine Stimme weht
Um mich in böser Stunde,
Als heiliges Gebet.

aus: Das Buch der Liebe, herausgegeben von Heinrich und Julius Hart, Verlag von Otto Wigand, Leipzig, 1889, S. 445 f. Aus dem Rumänischen übertragen von Carmen Sylva

Mehr bei ngiyaw eBooks unter dem Autor.

Johann Gaudenz von Salis-Seewis - Abendsehnsucht

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Mon, 08 Aug 2011 10:51:00 +0000

Klatschmohn (Papaver rhoeas), aufgenommen am frühen Morgen
auf einer Wiese am Ohleberg in Buseck
(Creative Commons-Lizenz Namensnennung-Weitergabe unter gleichen
Bedingungen 2.5 US-amerikanisch (nicht portiert))
Die Aufnahme stammt von Michael H. Lemmer

Abendsehnsucht.

Wenn der Abend sich senkt, flieh’ ich die laute Stadt,

Und durchwandere stumm feuchtes Gefild’ umher,

Voll die Seele von Sehnsucht

Und voll süßer Erinn’rung.

Safranfarbiger Schein rändert den Horizont

Und durchglüht das Gebüsch, welches den Hügel kränzt,

Wo die stöhnende Windmühl’

Ihren langsamen Flügel wälzt.

An die Schleusen gelehnt, schau ich den Weidengrund,

Frisch von perlendem Thau, und wie des duftenden

Reps gelbblühende Felder

Noch ein röthender Nachschein färbt.

Nur der Emmerling zirpt oben im Erlenstrauch;

Stille waltet umher auf dem umbüschten Dorf,

Das der krähende Haushahn

Und aufwallender Rauch verräth.

Frischer dünstet der Tau; tiefere Dämmerung

Spannt den trübenden Flor über die Fernung hin.

Wo die Formen vernachten,

Weilt hinstarrend der lange Blick.

Länder dehnen sich dort hinter der Fläche Rand:

Aber die trennende Nacht füllet den weiten Raum

Hin zu meinen Geliebten,

Und die Thräne der Sehnsucht rinnt.

Aus: Blumenlese aus den neuen Schweizerischen Dichtern, Herausgegeben von Heinrich Kurz, Verlag von Friedrich Schultheß, Zürich, 1860

Johann Gaudenz von Salis-Seewis - Der Garten des Lebens

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 07 Aug 2011 09:22:00 +0000

Matthias Gerung - Melancholie im Garten des Lebens

Der Garten des Lebens.

Der Garten des Lebens
Ist lieblich und schön!
Es keimen und sprossen,
Auf lachenden Höh’n,
In Tagen des Lenzes
Der Blüthen so viel!
Da treiben die Weste
Manch fröhliches Spiel!

Ihr Spiel in den Wellen
Des Grases ist schön!
O! sieh! wie die Blumen
Im Winde sich dreh’n!
Sie biegen die Wipfel,
Die Kelche so blau,
Und schütteln vom Wipfel,
Vom Kelche den Thau.

Und Quellen der Freude,
So lieblich und hehr,
Durchwässern den Garten
Und rieseln einher.
Sie tanzen in Bächen
Durch Blüthen dahin,
Durch Blüthen des Maies
Und murmeln und flieh’n.

Doch währt es nicht ewig,
Der Frühling entflieht.
Die Blumen sind all’, eh
Wir wähnten, verblüht,
Das duftende Veilchen
Es duftet nicht lang;
Und welkt es, dann wird’s mir
Im Busen so bang!

Noch blühet der Garten,
Noch säuselt der Wind
In Zweigen und Blüthen,
So kühlend, so lind!
Und führet in Kreisen
Den Maiduft umher!
Noch blühet der Garten
So lieblich und hehr!

Doch weh! wenn der Herbstwind
In Zweigen sich regt,
Die Bäumchen entblättert,
Die Blüthen zerschlägt!
Wenn sinken im Winde
Die Blumen hinab!
Wohl ist dann der Garten
Des Lebens ein Grab. —

Und, weh wenn der Frühling
Des Lebens verfliegt!
Die Quelle der Freuden
Im Alter versiegt!
Wenn dabei der Wonne
Das Alter! — o Freund!
Unfreundlich und düster
Das Alter mir scheint.

Wir wallen den Garten
Hinab und hinan;
Noch rinnt uns die Quelle
Die gestern uns rann.
Weg Sorgen und Bangen,
Das Unkraut, forthin!
So lange die Blumen
Des Lenzes uns blüh’n!

Und fallen sie unter
Des Wallenden Tritt,
Die duftenden Blumen,
So fallen wir mit.
Die Erde, der ehmals
Das Veilchen entsproß,
Die öffnet auch uns dann
Den kühligen Schooß.

Aus: Blumenlese aus den neuen Schweizerischen Dichtern, Herausgegeben von Heinrich Kurz, Verlag von Friedrich Schultheß, Zürich, 1860

Abbé Bretin - Die Gärtnerin

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Mon, 25 Jul 2011 08:18:00 +0000

Carl Spitzweg - Der Klosterbruder

Die Gärtnerin.

Einst wandelt Barbara, die schöne Gärtnerin,
Dürrzweige sammelnd auf dem Weg dahin.
Beim Bücken hebt ein tück’scher Ast
Den Rock ihr auf, und in der Hast
Bemerkt sie nicht, daß der am Tragkorb hängen bleibt.

Dieweil so bös’ Geschick ihr seine Possen treibt,
Gehn auch zwei Kapuziner ohne Arg
Selbander dieses Wegs. Da sieht von ohngefähr
Des Jüngern Aug’ – als ob’s ein Trugbild wär’ –
Manch schönes Rund, das sonst der Rock verbarg.
Zum andern spricht er drauf: »Daß Euer Ehrwürden verzeih’:
»Wer hätte je geglaubt, daß eine Magd so schamlos sei.«
– »Ich seh’, ich seh’! Dein Auge mußt du senken.«
– »Doch einen Ausweg sollte man bedenken!«

Und heil’ger Eifer treibt den Jüngling an –
Dies fremde Bild tät frommen Sinn erschrecken. –
Nicht wußt er schier, was er begann:
Er eilt zu Barbara, die Blöße zu bedecken.

Bewegten Herzens tritt er ihr zur Seiten
Und löst den Rock und läßt ihn niedergleiten.
»O Schwester« spricht er, »nicht will ich Euch schelten.

Nein –
Doch müßt’ solch holde Pracht stets wohl verborgen sein!«
Und sie entgegnet: »Dank sei Euch vielmehr.
Ihr tatet Eurem heil’gen Stande all Ehr’!«

Da sieht sie fernher einen Franziskaner schreiten
Und reckt den Arm, erblaßt, weil sie erschrickt,
Und ruft: »Wie kamt Ihr doch bei Zeiten –
Verloren wär’ ich, hätt’ mich der zuerst erblickt!«

aus: Das Heptameron, Die Erzählungen der Königin von Navarra

Verdeutscht von Carl Theodor Albert Ritter von Riba

Wilhelm Borngräber Verlag, Neues Leben, Berlin

(1797.)

Theodor Kirchhoff - Wie es kam, daß den Spaniern das Rauchen im Himmel verboten ward

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Tue, 05 Jul 2011 11:33:00 +0000

David Teniers d. J., Die Raucher

Wie es kam, daß den Spaniern

das Rauchen im Himmel verboten ward.

Eine wahrhaftige Historie aus dem Jenseits,

durch spezielle Offenbarung dem Dichter mitgeteilt.

Viele, die glauben auf Erden, daß droben im himmlischen Reiche

Jeder zufrieden sich fühlt. Das ist ein bedenklicher Irrtum.

Oft schon gab es ein Ärgernis dort. Der Sprachen Gewirre,

Schlimmer, als einst es gewesen bei Babels gewaltigem Turmbau,

Schuf ein ewig Gezanke. Die deutschen Seelen, sie haßten

Bitter das dumme Gewäsch der plappernden, eitlen Franzosen,

Diese das Deutsche nicht minder; und alle verwünschten die Britten,

Welche, seit Milton das Buch vom Paradiese geschrieben,

Hunderte Male bereits sich erfrecht, den Antrag zu stellen,

Daß auf Englisch allein es erlaubt sein solle, zu beten.

Ärger noch ward es in neuerer Zeit. Da erschienen die Yankees,

Sprachen von Freiheit stets und Amerikas glorreichem Lande,

Wo's weit schöner doch sei, als in dem veralteten Himmel.

Kein Telephon gab's hier, um dienende Geister zu rufen,

Und aus entlegenen Sonnen den Oberkellner zu finden.

Wenn es die Freiheitsbummler gelüstete, Nektar zu kneipen,

Mußten den endlosen Weg durch den ganzen Himmel sie laufen,

Eh' sie die Schänke erreichten, anstatt aus einfachem Wege

Ohne Verdruß den Trunk telephonisch bestellen zu können.

An dem Bau der Paläste vermißten sie Elevatoren,

Spotteten über die Monde, die nachts als Lampen man aufhing,

Statt das elektrische Licht von Edison scheinen zu lassen,

Zogen nach Gottes Thron Telegraphendrähte und lachten,

Wenn sich die Engel daran im Flug mit den Fittichen stießen, —

Ein gar freches, blasiertes Geschlecht, das allen verhaßt war,

Zahlreich kamen sodann die Seelen der Ladies aus Boston,

Ärgerten Gabriels Ohr mit schlecht gesungenen Hymnen.

Ihnen gefiel hier nichts. Der gesellige Ton und der Anstand

Waren nicht halb so gewählt, wie in Newport und Saratoga,

Oft schon hatten sie Klage geführt bei der Mutter Maria

Über das Tabakrauchen der stolzen hispanischen Seelen,

Freilich! es rauchten die Deutschen — das trotzige, plumpe Gesindel! —

Auch gern schlechten Kanaster: doch meistens nur in den Hallen,

Während die Dons — o Schmach! sich im Parlor selbst nicht genierten,

Mit Zigaretten im Mund vor den Damen gewaltig zu paffen.

Niemand konnte jedoch das Rauchen verbieten im Himmel,

Denn im Gesetzbuch stand kein Tüttelchen drüber geschrieben.

Als Gott Vater dem Sohn das Corpus Juris diktierte,

Hatt' er den Tabak vergessen, den damals keiner gebrauchte, —

Sprach zu der Mutter Maria der weise Paulus: Es scheint mir,

Daß mit Recht sich beklagen die schönen Seelen aus Boston,

Ob, auch sonst, ich gesteh's, ihre Reden ich wenig beachte.

Diese hispanischen Granden, die treiben's, wahrlich, zu arg doch!

Was ist zu thun? St. Peter und ich, wir wollen darüber

Deliberieren; der Alte ist schlau, ihn werd' ich befragen.

Petrus, der wußte bald trefflichen Rat. Mich dünket, es wäre —

Sprach er — gewiß das Beste, man lockte die spanischen Seelen

Vor die Pforte hinaus, die ich dann mit dem Riegel verschließe.

Keiner von jenen gelangt aufs neu' in den glänzenden Himmel,

Welcher zuvor nicht den Schwur aufs Kreuz barhäuptig gesprochen,

Nie das lästige Kraut fortan hier wieder zu paffen.

Sei so gut nun und gehe, du, Paulus, drüben hinüber,

Wo Herr Faustus, der Doktor, die Morgenzeitung herausgiebt.

Sag' ihm, er solle sofort zehntausend große Plakate

Drucken mit farbiger Schrift, und darin einen mächtigen Bullen.

Morgen, am Pfingstfest, geb' es ein Stiergefecht vor dem Himmel.

Ein andalusischer Stier, mit langen, gewaltigen Hörnern,

Würde zur Feier des Tags dort kämpfen in offner Arena.

Lasse die Zettel kleben an alle demantenen Säulen,

Wo die hispanischen Dons allabend im Mondlicht spazieren.

Auch in den Parlors klebe sie fest an die goldenen Wände,

Daß ein jeder sie seh', und sich keiner morgen verschlafe.

Paulus eilte hinweg, das Nötige prompt zu besorgen.

Ehe der Sirius noch halb untergegangen im Himmel,

Prangten, wohin man nur schaute, die riesigen bunten Plakate.

Hei! da gab es ein Rennen durch alle die Säle und Hallen,

Schreien und lautes Geschwätz von Dons und stolzen Hidalgos.

Jeder erzählt' es voll Eifer den Freunden, so schnell er nur konnte,

Scharen von müßigem Volk betrachteten staunend die Bilder,

Wetteten, daß der Stier den Kampf mit Ehren bestünde.

Lärmend ergoß sich der Menge Gewühl beim Grauen des Tages

Durch das geöffnete Thor, das Stiergefecht zu betrachten.

Nicht Ein Spanier blieb zurück; doch hinter dem letzten

Schob St. Peter geschwind vor die mächtige Pforte den Riegel.

Als nach längerer Zeit mit Schelten die spanischen Seelen,

Welche umsonst sich bemüht, des Kampfspiels Stätte zu finden,

Pochten ans dröhnende Thor, da mußte sich jede bequemen,

Erst einen heiligen Eid aufs Kreuz barhäuptig zu sprechen:

Nimmer hinfüro mehr in den himmlischen Räumen zu rauchen, —

Eh' St. Petrus aufs neu' ihren Paß zum Eintritt visierte.

Also geschah's, — Da erhub sich ein solches Gelächter im Himmel,

Wie's Gott Vater noch nie von den seligen Geistern vernommen.

Aus: Theodor Kirchhoff, Balladen und Neue Gedichte, Schlüter'sche Buchhandlung, Inh. Wilh. Halle; New York, E. Steiger & Co., 1883

Robert Garrison - Bekenntnis

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 03 Jul 2011 19:22:00 +0000

Bekenntnis

Zwei Seelen wohnen, ach, in meiner Brust — —
Ach so, das sagte schon ein andrer Dichter.
Jedoch auch mich, glaubt, überkommt die Lust,
Herauszukehren zweierlei Gesichter.

Im Alltagsmenschen, diesem Biedermann,
Der mit konstanter Krämerart mich ödet,
Seh' ich den Vogel am Gefieder an —
Drum stell' ich mich wie er: treu und verblödet.

Jedoch der Geist, der mich zu zwingen weiß,
Enthüllt das zweite Antlitz meines Innern,
Und das heißt: Spott . . . das ist in mir der Greis,
Der feisten Edelmut sucht zu verdünnern.

Das ist der Greis mit anerzog'nem Hang
Zu der Verzerrung aller Sittenreinheit
Ins Lächerliche . . . der sein Lebelang
Verdammt hat diese Biedermannsgemeinheit.

Doch weil sie ihn zum Greisen hat gemacht,
Läuft er mit ihr und lacht bei allen Scherzen
Und zotet mit. Er tut es unbedacht,
Der zweite Ichmensch mit dem braven Herzen . . .

Aus: Robert Garrison, Nachtfalter, Modernes Verlagsbureau, Curt Wigand, Berlin, Leipzig, 1908

Robert Garrison - Erwachen

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sun, 03 Jul 2011 07:38:00 +0000

Pieter Claesz - Vanitas still life

Erwachen

In Dämmerstunden, wenn die Lampe trübe
Und todesächzend Flackerschatten wirft,
Gedenk ich leise meiner toten Liebe . . .

So wie das Lampenlicht seh' ich sie funkeln,
Ersterbend – müde – bis sie ganz erlosch . . .
Und lange, lange irrte sie im Dunkeln.

Die Augen brannten heiß, die tränenfeuchten,
Bis eine weiche, bleiche Frauenhand
Hinüberglitt, wie Morgensonnenleuchten . . .

Aus: Robert Garrison, Nachtfalter, Modernes Verlagsbureau, Curt Wigand, Berlin, Leipzig, 1908

Theodor Kirchhoff - Die Opfer des Sees Tahó

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sat, 02 Jul 2011 18:05:00 +0000

Albert Bierstadt - Winterlicher Lake Tahoe

Die Opfer des Sees Tahó. ¹

Ein gewaltiger Sturm mit Hagel und Schnee
Kam durch Nevada gezogen,
Und donnernd rollte der Alpensee
Tahó ans Ufer die Wogen:
Das Meer, das aus der Sierra Grat
Dem Himmel nah' sich gebettet hat.

In stolzer Ruhe ragten empor
Ringsum die schneeigen Gipfel,
Derweil sich neigten, wie schmächtiges Rohr,
Der Föhren ächzende Wipfel,
Und die Wolken flogen, und Windes Wut
Aufpeitschte die gischtumsprühete Flut.

Kein Tag für Touristen! — rief ungeschlacht
Der Kutscher mit grimmigem Fluchen,
Der übers Gebirge mich hergebracht,
Der Sierra Meer zu besuchen —
Nicht um Millionen beführ' ich so
Im Sturm, wie heute, den See Tahó! —

Ein wettergebräunter Dampferpilot,
Der von Glenbrooks fernem Gestade
Soeben gelandet im letzten Boot —
Nur schwer, mit zerbrochenem Rade,
Erreichte den Port es — trat an den Strand,
Wo, die wilden Wasser betrachtend, ich stand.

Gerad' so ein Tag war's letztes Jahr —
So sprach er — da band von den Sprossen
Der Leiter hier eine lärmende Schar
Von sieben verweg'nen Genossen
Den Strick am schaukelnden Nachen los,
Zu rudern hinaus in der Wogen Getos.

Sie kamen von Erins Inselreich;
Eine teufelslustige Bande!
Zu jedem Wagnis bereit sogleich,
Durchstreiften sie Meere und Lande.
Der Tollste von ihnen entriß mir den Strick,
Den ich hastig ergriffen, und stieß mich zurück.

Ein gottlos Beginnen ist dies! — so schalt
Zuerst ich mit wachsendem Grimme.
Dann bat ich voll Angst; doch der Brandung Gewalt
Verschlang meine warnende Stimme.
Starr blieb ich am einsamen Ufer stehn,
Verlacht, verspottet mein Zorn und mein Flehn.

Mir graut vor dem gierigen See! Nie kam
Aus dem meertief liegenden Grunde
Ein Toter, den er als Opfer nahm,

Zurück bis zu dieser Stunde.
Und ach! schon viele zog er hinab
In der Wogen nie entschleiertes Grab.

Im Nachen fuhren die Sieben hinaus.
War's doch, als hört' ich ein Lachen,
Ein höhnisch Geschrei in des Sturmes Gebraus;
Die Wut eines teuflischen Drachen,
Der tief aus der Wasser wirbelndem Schlund
Den Zorn ausspie mit grollendem Mund.

Mit zitternden Händen faßte ich bang
Der Brüstung schwankende Wehre,
Und blickte hinaus in der Wogen Drang
Vom wilden Sierra-Meere.
Dort trieben sie hin: bald tief, bald hoch
Der gebrechliche Kahn durch die Wellen flog.

Ich flehte zu Gott, ein rettendes Wort
Zu sprechen aus ewiger Ferne.
Umsonst! — Nicht plagt um die Menschen sich dort
Der Herr im Reiche der Sterne,
Und höhnisch schrie's aufs neue vom See,
Daß fast erstickte mein Herz vor Weh.

Schon packte die Angst sie. Dem einen entfiel
Das Ruder. Rasch griff er hinüber
Und wollt' es erfassen. Vergebliches Ziel!
In die Fluten stürzt' er kopfüber.
Ein grausiger Schrei! — Schon riß ihn hinab
Der See ins weit aufgähnende Grab.

Nie rangen die Hände. Wild kreiste jetzt
Im wirbelnden Wogenschwalle
Der Kahn. Um schlug er! — Auf schrie ich entsetzt! —
In die Tiefe sanken sie alle.
Ich wankte zurück vom dröhnenden Strand;
Von den Schiffern man nie eine Spur mehr fand.

Und leiser sprach er noch dieses schnell:
Man sagt, wenn im Vollmondscheine
Tahó sich schmückt mit glitzernder Well',
Dann kommen im bleichen Vereine
Die Toten heraus zur Mitternachtstund
Aus der Flut verborgenem, tiefstem Grund.

Dort sind sie gebettet aus buntem Achat
Und aus flammenden Karneolen,
Oft streut an den Strand die reiche Saat
Der stürmende See, und es holen
Die Fremden das Mosaikgestein,
Das die Tiefe schmückte mit rötlichem Schein.

Siehst dort du die blasse Geisterschar,
Die dem wogenden Abgrund entstiegen?
Sie alle sind's, die manch schauriges Jahr
Im Grabe der Fluten hier liegen!
Da wandelt am Strand der gespenstische Schwarm;
Als letzte die Sieben, Arm in Arm.

Horch! Hörst du den traurigen Ton vom See,
Von brausenden Lüften getragen,
Wie ein schwacher Ruf von beklommenem Weh?

Das sind die Sieben! — Sie klagen,
Daß fern von der Heimat wieder hinab
Sie müssen ins kalte Wogengrab. — —

He, Fremder! Was horchst du, wie lang und breit
Geschichten erzählet der Alte!
Rief laut der Kutscher. — Der Weg ist noch weit!
Kaum die scharrenden Rosse ich halte! —
He! spute dich! komm'! — 's wird Abend bald,
Und es raset der Sturm im Föhrenwald! —

Bang war mir zu Mut. Die Nacht brach an,
Dumpf grollten zum Abschied die Wogen.
Hei! Wie mit schnaubendem Viergespann
Durch stöhnende Wälder wir flogen! —
Mir war's als sängen ihr Klaglied so
Die Opfer vom schrecklichen See Tahó.

¹ Der Bergsee Tahoe (sprich: Tahó — ein indianisches Wort, das »großes Wasser« bedeutet) liegt an der Grenze der Staaten Californien und Nevada im Gebirgszuge der Sierra Nevada, 6216 Fuß über dem Spiegel des Oceans. Die Länge des unregelmäßig geformten eirunden Sees beträgt 22, seine größte Breite 12 englische Meilen, seine Tiefe 1525 Fuß; seinen Absluß nimmt er durch den ihm in nördlicher Richtung entströmenden Truckeefluß, welcher in den Pyramidsee mündet. Die Ufer des Sees Tahoe, dessen wilde Schönheit jeden Reisenden entzückt, sind mit prächtigen Fichtenwäldern bestanden, welche auch die Abhänge der ihn bis 3000 Fuß überragenden Washóberge und die in seiner Nähe liegenden Höhen der Sierra Nevada malerisch bedecken. Eine Eigentümlichkeit dieses Gebirgssees ist die ungewöhnliche Leichtigkeit seines Wassers, indem nichts, was in ihm versinkt, je wieder an die Oberfläche gelangt. Noch nie ist einer von denen, welche den Tod in seinen Fluten gefunden haben, aus der fast unergründlichen Tiefe wieder zum Vorschein gekommen.

Aus: Theodor Kirchhoff, Balladen und Neue Gedichte, Schlüter'sche Buchhandlung, Inh. Wilh. Halle; New York, E. Steiger & Co., 1883

Wilhelm Arminius - Nachtschatten

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Sat, 02 Jul 2011 11:56:00 +0000

Viktor Oliva - Der Absinth-Trinker

Nachtschatten

Was dich erweckt in tiefer Nacht,
Wenn drohende Augen das Dunkel macht,
Bei rastlos jagenden Herzensschlägen
Ein Alp dich hindert an jedem Bewegen –
Das ist:
Tiefschattend schritt über Land
Der Sämann des Unheils. Ein Korn seiner Hand,
Wahllos geschleudert, traf deine Stirn.
Nun jagen Gedanken peitschend durchs Hirn.
Mit hohlem Auge, gespenstisch hager,
Umwirbeln bleiche Sorgen dein Lager,
Und fern vom Turm der Mitternachtsmund
Und fern vom Gedröhn' in des Wirbels Schlund –
Da füllt ein jeder verzitternde Schlag
Dein Herz mit Grau'n vorm kommenden Tag . . .

das Haus schläft tief. Unter blühenden Reben
Erwuchs ein Giftkraut dir ins Leben.

Aus: Wilhelm Arminius, Gedichte, Alexander Duncker Verlag, Berlin, 1909

Albert Möser - Pygmalion

noreply@blogger.com (Peter Michael Sporer) — Fri, 01 Jul 2011 09:43:00 +0000

Franz von Stuck - Pygmalion

Pygmalion

Nun steht vor mir das Werk vollendet,
Dran ich, beseelt von heilger Glut,
Des Busens Götterkraft verschwendet,
Es sinkt die Hand, der Meißel ruht;
Ich schwelg’ in selges Schaun versunken,
Mich faßt der Freude Überschwang,
Und meine Augen hängen trunken
Am Bilde, das mir selbst gelang.

Der Leib, der süße, sonder Hülle
Wie ragt er auf in stolzer Pracht!
Der edlen Glieder strenge Fülle
Bannt jedes Herz mit Zaubermacht:
Es träumt ein wundersüßes Sehnen
Im Aug’, das feucht in Liebe thaut,
Und nie im Lande der Hellenen
Ward noch ein Weib wie dies geschaut.

Seit meiner Jugend frühsten Zeiten
Hat heiße Sehnsucht, ungestillt,
Als Muster der Vollkommenheiten
Gesucht ein holdes Frauenbild;

Ich jagt’ ihm nach auf irdschen Fluren,
Ich sucht’ es hier und sucht’ es dort,
Doch immer nur zerstreute Spuren
Fand ich von höchster Schönheit Hort.

Nie schmückt, drum meine Wünsche warben,
Vollendung, was im Staube weilt,
Der Reiz der Formen ward und Farben
An viele Leiber rings vertheilt;
Von höchster Schönheit heilgem Glanze
Schaun wir nur stets verirrten Strahl,
Doch nie die reine, volle, ganze,
Niemals des Busens Ideal.

Und mahnend fühlt’ ich in mir tönen,
Der mich beseelt, des Geistes Ruf:
»Wohlan, den Inbegriff des Schönen
Schaff selbst, den nie Natur erschuf!«
Ich gieng an’s Werk; was vor der Seele
Mir stand, vermählt hab’ ich’s dem Stein;
Ich formt’ ein Weib mir sonder Fehle,
Umstrahlt von höchster Schönheit Schein.

Und auf zum Zeus nun meine Hände
Erhebend möcht’ ich brünstig fleh’n:
»O in dies Bild herniedersende
Des Lebens Hauch, des Geistes Weh’n!
Den ros’gen Lippen laß entquellen
Liebreicher Worte süße Fluth,
Laß athmend mir entgegenschwellen
Die Brust, daß Herz an Herzen ruht!«

Er thut es nicht; was ich gestaltet,
Stets bleibt es seelenlos und kalt;
Nie wird, ob’s auch das Herz mir spaltet,
Dies Bild von Leben warm durchwallt;
Ich seh’s: was lebt, wird niemals prangen
Von Mängeln frei im Thal der Noth;
Und Bilder, die dem Stein entsprangen,
Sie sind vollendet, aber todt.

aus: Albert Möser, Schauen und Schaffen, Neue Gedichte, Verlag von Levy & Müller, Stuttgart, 1881